Цитаты про стихи

Я пью для того, чтобы писать стихи.

— Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают!
— Мои стихи не печка, не море и не чума!

Я сочинил стихи для девушки, она подписалась и подарила их другому…

— …Хороши ваши стихи, скажите сами?
– Чудовищны! – вдруг смело и откровенно произнес Иван.
– Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще.
– Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван

Для одной женщины, которую ты полюбишь или наверняка полюбишь, страстный стих будет признанием, а для всех других — беззастенчивым рифмованным обманом.

В стихах поэта явственно чувствовался ритм стука соседей.

Лучше будет, если взамен тысячи слов
Ты отыщешь одно, но такое, что вселяет Мир.
Лучше будет, если взамен тысячи стихов
Ты найдешь один, но такой, что покажет Красоту.
Лучше будет, если взамен тысячи песен
Ты найдешь одну, но такую, что дарует Радость.

Да, вы со мною были нечестны.
Вы предали меня. И, может статься,
Не стоило бы долго разбираться,
Нужны вы мне теперь иль не нужны? Нет, я не жажду никакой расплаты!
И, как ни жгут минувшего следы,
Будь предо мной вы только виноваты,
То это было б пол ещё беды. Но вы, с душой недоброю своей,
Всего скорее даже не увидели,
Что вслед за мною ни за что обидели
Совсем для вас неведомых людей… Всех тех, кому я после встречи с вами
Как, может быть, они ни хороши,
Отвечу не сердечными словами,
А горьким недоверием души.

— Ты, говорят, стихи пишешь?..
— Пишу.
— Хорошие хоть?
— Хорошие. А зачем плохие-то писать?

Боже! Мирно засыпая,
Душу я Тебе вручаю.
Если я умру во сне,
Забери её к Себе.

Невозможно
Писать стихи
Если влюблен;
И не писать
Если из месяцев — апрель.

Я не принадлежу ни к женщинам, которые бегают, ни к женщинам, за которыми бегают.
— Скорее к первым.— Только моё беганье другое — в стихах.

Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось.

Каждый поэт мечтает написать такое стихотворение, которое хотелось бы читать шёпотом.

— Кому читаешь-то? Кому, спрашиваю, читаешь?
— Никому. Себе.
— А чего же в голос?
— Так ведь стихи.

Мир до невозможности запутан.
И когда дела мои плохи,
В самые тяжелые минуты
Я пишу веселые стихи. Ты прочтешь и скажешь:
— Очень мило,
Жизнеутверждающе притом. —
И не будешь знать, как больно было
Улыбаться обожженным ртом.

Я так хочу стихи свои писать,
Чтоб каждой строчкой двигать жизнь вперёд.

Я не пишу стихов и не люблю их. Да и к чему слова, когда на небе звезды?

Все люди берегли мои стихи, никто — мою душу.

Даже у посредственного стихотворения есть шанс стать гениальной песней.

Ни одна женщина не поверит, что стихи посвящены ей, если имя её не обозначено в них ясно и отчетливо.

А я писал, от радости шалея,
О том, как мудро смотрят с Мавзолея
На нас вожди «особого закала».
(Я мало знал.
И это помогало.)
Я усомниться в вере
Не пытался. Стихи прошли.
А стыд за них
Остался.

Стихи надо писать так, что если бросить стихотворением в окно, то стекло разобьётся.

Напиши хоть пару строк, чтобы оправдать то, что ты с собой делаешь.

Самый лучший способ писать стихи — позволять вещам становиться туда, куда они хотят.

Невозможно Писать стихи Если влюблен; И не писать Если из месяцев — апрель.

Мне удивительный вчера приснился сон:
Я ехал с девушкой, стихи читавшей Блока.
Лошадка тихо шла. Шуршало колесо.
И слезы капали. И вился русый локон… И больше ничего мой сон не содержал…
Но потрясенный им, взволнованный глубоко,
Весь день я думаю, встревожено дрожа,
О странной девушке, не позабывшей Блока…

Высоко в небе облачко серело,
Как беличья расстеленная шкурка.
Он мне сказал: «Не жаль, что ваше тело
Растает в марте, хрупкая Снегурка!» В пушистой муфте руки холодели.
Мне стало страшно, стало как-то смутно.
О, как вернуть вас, быстрые недели
Его любви, воздушной и минутной! Я не хочу ни горечи, ни мщенья,
Пускай умру с последней белой вьюгой.
О нем гадала я в канун Крещенья.
Я в январе была его подругой.

Стихи не пишутся — случаются.

Под ней проталины чернеют.
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.

Стихи и символизм разделить нельзя. Так с давних пор повелось. Это как пираты и ром.

Я, по-моему, не написал ни одного стихотворения совершенно трезвым. Однако написал несколько хороших — или плохих — под молотом черного бодуна, когда не знал, что лучше — еще выпить или вены вскрыть.

О поэзии нельзя болтать. Ее надо читать. Чувствовать на языке. Жить ею. Ощущать, как она тебя подвигает, преображает. Как благодаря ей твоя жизнь обретает форму, цвет, мелодию.

Небольшие жеманные стихотворения раздражают нервы больше, нежели скрип немазаных колес.

Вы были бы самым несчастным человеком в этой жизни, если бы не читали книги и стихи.

Учись у родника, который лихорадит ночные сады, и никто не знает, когда он смеётся и когда плачет, когда начинается и когда кончится.

— Это замечательные стихи, — вздохнула Искра. — Я думаю, нет, я даже уверена, что скоро их оценят и Сергею Есенину поставят памятник.
— А какую надпись ты бы сделала на этом памятнике?…
Они провели конкурс, и Вика тотчас признала, что Искра вышла победительницей, написав: «Спасибо тебе, сердце, которое билось для нас». Только слова «билось для» они дружно заменили на «болело за».

Сколько замечательных поэтов среди тех, кто не пишет стихов!

Я ненавижу человечество,
Я от него бегу спеша.
Мое единое отечество —
Моя пустынная душа. С людьми скучаю до чрезмерности,
Одно и то же вижу в них.
Желаю случая, неверности,
Влюблен в движение и в стих. О, как люблю, люблю случайности,
Внезапно взятый поцелуй,
И весь восторг — до сладкой крайности,
И стих, в котором пенье струй.

Страдать Володе полезно, он помучается и напишет хорошие стихи.

Время грустных стихов, Вермута и зонтов… В облаке терпких духов Осень пришла в Москву.

Песни и стихи состоят из того же материала, что и души; они проникают из мира в мир почти беспрепятственно.

Но не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас… Взгляните на эти деревья, на это небо — отовсюду веет красотою и жизнью; а где красота и жизнь, там и поэзия.

Если вы любите мои стихи, преодолейте их яд, прочтите в них о будущем.

Не лишайте стихи тумана. Порой он убережет от сухости, став дождем.

Давно уж нет мечтаний, сердцу милых.
Они прошли, как первый день весны.
Но позабыть я и теперь не в силах
Тем голосом навеянные сны! Пусть говорят мне: время все излечит,
Пусть говорят: страдания забудь.
Но музыка давно забытой речи
Мне и сегодня разрывает грудь!

Когда в моей жизни появилась любовь, я вдруг заметил, как много есть песен, которые каким—то образом про меня. И фильмов много про меня. Пьес, стихов, картин, даже скульптур! Я каким—то образом оказываюсь просто в центре мирового искусства…

Стихи лишены смерти.

То, что так трудно сказать, расскажет стихами любовь.

Конечно, богатая рифма лучше бедной, новая и оригинальная лучше затрепанной. Но оценки эти — вне строки, вне стиха — очень относительны. Нередко бывает, что самая бедная глагольная рифма оказывается сильнее (потому что нужнее) богатой и причудливой.

Сорванный цветок должен быть подарен, начатое стихотворение — дописано, а любимая женщина — счастлива, иначе и не стоило браться за то, что тебе не по силам.

Что такое поэт? Человек, который пишет стихами? Нет, конечно. Он называется поэтом не потому, что он пишет стихами; но он пишет стихами, то есть приводит в гармонию слова и звуки, потому что он — сын гармонии, поэт.

Зима — медленное время года, занятое сидениям у огня, чтением и стихами.

Дети моложе нас, они еще помнят, как тоже были деревьями и птицами, и поэтому еще способны их понимать; мы же слишком стары, у нас слишком много забот, а голова забита юриспруденцией и плохими стихами.

Только на родном языке можно петь, писать стихи, признаваться в любви… На чужом языке, даже при отличном его знании, можно лишь преподавать язык, разговаривать о политике и заказывать котлету.

Картина — стих, только без слов.

Скажи мне так, чтоб я тебя увидел.

Сколько не пиши стихов и пой песен про Волгу—матушку, — говна в нее выливается больше.

Шекспир был хорошим белым парнем, но он давно умер, теперь всё по-другому. Я хочу, чтобы каждый из вас написал собственную версию этого сонета.

А знаешь, с тобой мне вспоминаются все стихи, которые когда-либо трогали меня..

В этих пяти страницах больше жизни, чем в дюжинах плохих стихов, которые мы читали на наших уроках.

За такие стихи надо бить по морде подсвечниками.