Цитаты про безмолвие

Милиция охраняла снаружи безмолвие рабочих жилищ, чтобы сон был глубок и питателен для утреннего труда.

Казалось, мир навеки утратил свою радость. В этом царстве сырости и безмолвия, похожем на рай до свершения первородного греха, людей мучили давным-давно уже забытые воспоминания.

Иногда наступали такие моменты, как сегодня, когда она внезапно чувствовала невыносимую пустоту, даже не пустоту, а безмолвие, не отчаяние, а неподвижность, будто в ней самой без каких-либо особых неполадок все остановилось. Тогда она ощущала желание получить кратковременную радость извне, желание быть сторонним наблюдателем чужой работы или величия. Не обладать, а лишь отдаваться; не действовать, а только реагировать; не создавать, а восхищаться. Только потом я смогу продолжить существование, ибо счастье – топливо для души.

Я осторожно вхожу в этот дикий и прекрасный неизведанный мир. Я плыву в тишине. Лишь моё дыхание нарушает это безмолвие. Надо мной нет ничего, кроме мерцающего света — места, откуда я пришла и куда уйду, когда закончу здесь. Я погружаюсь. Здесь безумно красиво. Я погружаюсь мимо подводных скал и тёмных водорослей. На самую глубину, где меня ждёт стая серебряных рыбок. Рассекая водные просторы, я выпускаю наверх пузыри, похожие на маленьких медуз. Проверяю кислород — времени не так много, чтобы увидеть всё, что я хотела. Но я рада, что побывала здесь.

В нас смолкает музыка, под которую плясала жизнь, — и все тут. Молодость ушла умирать на край света, в безмолвие правды. Куда, спрашивается, идти, когда в тебе уже нет достаточного заряда безумия? Правда — это нескончаемая агония. Правда в этом мире — смерть. Выбирай: умереть или врать

Вот. Они сидят втроем и молчат. Вокруг лишь тишина с надлежащим ей безмолвием. Все думают, что тишина лишь пустота. Но на самом деле в ней тысячу звуков, сотни тысяч эмоций, миллионы несказанных фраз, блуждающие мысли, а в этих мыслях близкие нам люди.

… Меня всегда удивляло, почему безмолвие звучит так громко.

Иногда мне кажется, что ты как сом, предпочитающий жить на дне, затянутым многослойным илом. А почему бы и нет? Там спокойно, надежно и безопасно. Можно спрятаться от всех и отгородиться безмолвием, граничащим с тихим безумием.
Но, как оказалось, сомы не так просты и безвольны. Однажды по каналу Discovery показали один сюжет. О том, как эти огромные рыбины, мирно спящие на дне и хранящие свою силу от посторонних глаз, в какой-то момент, движимые неизвестным чувством, поднимались наверх, плывя к берегу. И там, на мелководье, начинали выверенную охоту на непрошеных птиц, словно всю жизнь так и делали. Возвращая себе утраченный титул великолепного хищника, по праву принадлежащий им. Защищая свой дом, свою территорию. Показывая и доказывая, кто был и остается хозяином речных вод.
Ты не сом, мой друг. Ты мудрый опытный охотник. За жизнью, её богатствами и дарами. Ты заслуженный пользователь её благ и прав. Смелый, сильный и ловкий. Просто сейчас не подходящий момент. Не время плыть к берегу. Тебе хорошо там, среди донных камней, без всей этой поверхностной мишуры, вызывающей волнение водной глади.
Но твой час обязательно настанет. Рано или поздно ты почувствуешь внутренний зов и двинешься ему навстречу.
Ты хозяин этой реки. Запомни и прими это. Так было всегда и так будет.

Если у вас есть деньги и вы раздаете их людям, конечно, их у вас будет меньше. Это обыкновенная экономика. Но если у вас есть безмолвие, покой, любовь, радость, восторг — раздайте их и посмотрите, что случится. Чем больше вы раздаете это, тем больше существование изливает это в вас.

Меня ужасает вечное безмолвие этих пространств.

Да иди ты тоже к черту, и тебя и меня к черту. К черту весь этот город и всех, кто в нем живет. К черту этих всех продавцов авторучек, что вечно снуют между машинами и улыбаются за моей спиной. К черту этих мойщиков окон, этих грязных, что пачкают машину, идите к чертовой бабушке, найдите нормальную работу.
К черту индусов, что вышивают по улицам в замызганных тачках, насквозь провонявшимися соусом карри, который преследует тебя целый день. К черту террористов в драных спортивках, чтобы все ОБОСРАЛИСЬ!
К черту педерастов из Челси, со всеми их масляными мышцами, которые шатаются за ручку в моих парках и на моих тротуарах и трясут своими членами на 35-м канале.
К черту корейских баб с их пирамидами фруктов по нереальным ценам, со всеми их тюльпанами и розами, завернутыми в пластик, 10 лет в стране и до сих пор не бельмеса по-английски.
К черту русских на Брайтон-Бич, этих тупоголовых мафиози, сидящих в кафе и попивающих чай из маленьких чашек, сосущих сахар в зубах, все мутите, крутите, рыщите валите к себе на РОДИНУ!
К черту жидов с черными кейсами, что слоняются туда-сюда по 47-й улице в своих заштопанных пиджаках с перхотью, продающих южно-африканские бриллианты апартеида.
К черту брокеров с Уолл-стрит, самозваных хозяев вселенной, что все как один косят под Майкла Дугласа, гордые клерки, и ищут новые способы вытряхивать последние центы из рабочих людей без зазрения совести. Пусть лучше всю свою сраную жизнь считают прутья на решетках, вы думаете Буш и Чейни не знают об этом, да ну в самом деле. Продажи, рынок, Филадельфия, акции.
К черту пуэрториканцев с их показным богатством, что вечно набиваются в свои тачки-тартинки и устраивают самый говеный парад в городе.
К черту итальянцев из Белзер-Хеста с их прилизанными волосами и нейлоновыми куртками, с медальонами на шеях, что размахивают своими бейсбольными битами и ждут, когда им набьют морду.
К черту старых прокуренных законных жен богачей со шрамами от пластических операций, со щеками и подбородком, провисающих от переедания и бесконечных подтяжек, ты никого не обдуришь, МАМАША!
К черту братьев из верхних кварталов, они никогда не передают мяч, никогда не играют в защиту и всегда делают пять шагов перед каждым проходом к кольцу, а когда их засудят, они валят все на белых. Рабство отменили 137 лет назад, хватит сидеть на месте, МАТЬ ВАШУ!
К черту купленных полицейских с их незаконными санкциями и 41 пулей, стоящих за синей стеной безмолвия, вы предали наше доверие!
К черту священников, что суют руки в карманы невиновных детей. К черту церковь, которая защищает их, отдавая нас в руки ЗЛА. И за одно к черту вашего идола, он легко отделался, день на кресте, выходные в АДУ и вечная АЛЛИЛУЯ, всех ангелов вместе взятых, попробуй семь лет просидеть в Нотисвилле парень!
К черту Усаму Бен Ладена и всех этих засраных фундаменталистов в ямах и бункерах вместе взятых. От имени тысяч невинно убитых я молюсь, чтобы вы провели остаток своей жизни поджариваясь на реактивных двигателях, вместе со своими винтовками, в преисподней! Передайте своему избранному королю, пусть поцелует мой королевский ирландский ЗАД!
К черту Джейкоба Малинского, этого нытика!
К черту Френсиса, моего лучшего друга, который судит обо мне, пялясь на задницу моей подруги!
К черту Натурель Ривейру, я дарил ей свое доверие, а она всадила мне нож в спину, сдала меня с потрохами, ГНУСНАЯ СУКА!
К черту моего папашу с его вечным нытьем, который вечно торчит за своей стойкой, потягивая соду и подавая виски пожарникам и слесарям из Бронкса!
К черту весь этот город и всех, кто в нем живет, начиная от рядовых домишек Лайвстори и заканчивая пентхаусами в Парк Авеню, со всеми новостройками в Бронксе и квартирами-люкс в Сохо, с номерами в уютном городке, 2-х и 3-х этажными парковыми домижками на Лонг-Айленге. Чтобы оно все рухнуло от землетрясения, пусть горит все огнем и пламенем, пусть встанут воды и потопят все это ГОВНО, весь этот крысиный ПРИТОН!
НЕЕЕЕЕТ! Пошел ты сам к черту Монтгомери Броган! У тебя было все это и ты все это спустил в унитаз!

Я не жертва судьбы, — повторяла она себе ежеминутно, — я не боюсь рисковать, я не скована никакими рамками, я проживаю такие минуты, которые потом, в унынии старости, в безмолвии сердца, буду, как ни странно, вспоминать с отрадой и светлым чувством.

Настоящая благодарность никогда не находит слов, чтобы выразить себя. <…> Она может сиять в твоих глазах, она может распространяться как аромат всего твоего существа. Она может быть музыкой твоего безмолвия, но выразить ее словами ты не можешь

Пусть сердца разбиваются в безмолвии.

Брат спросил старца, говоря: в чем должно состоять делание души, чтобы она принесла добрый плод? Старец отвечает ему: по-моему, делание души есть безмолвие с бодрствованием, воздержание тела, многая молитва телесная и невнимание к падениям людей.

Безмолвие внутри тебя — это весеннее утро, когда все вокруг свежо…

Труби же, трубач! Говори о любви,
О том, что включает весь мир, — и мгновенье и вечность.
Любовь — это пульс бытия, наслажденье и мука,
И сердце мужчины и женщины сердце — во власти любви.
Всё в мире связует любовь,
Объемлет и всё поглощает любовь.
Я вижу, вокруг меня теснятся бессмертные тени,
Я чувствую пламя, которым согрет весь мир,
Румянец, и жар, и биенье влюбленных сердец,
И молнии счастья, и вдруг — безмолвие, мрак и желание смерти.
Любовь — это значит весь мир для влюбленных,
Пред ней и пространство и время — ничто.
Любовь — это ночь и день, любовь — это солнце и месяц,
Любовь — это пышный румянец, благоухание жизни.
Нет слов, кроме слов любви, нет мыслей, помимо любви.
Труби, трубач! Заклинай свирепого духа войны!

О, тишина бывает самых разных оттенков.
Есть тишина летних ночей. Строго говоря, это не тишина, а наслоение арий насекомых, скрип лампочек в уличных фонарях, шелеста листьев. Такая тишина делает слушателя вялым и расслабленным. Нет, это не тишина! А вот зимняя тишина — гробовое безмолвие. Но она преходяща, готова исчезнуть по первому знаку весны. И потом — она как бы звучит внутри самой себя. Мороз заставляет позвякивать ветки деревьев и эхом разносит дыхание или слово, сказанное глубокой ночью. Нет. об этой тишине тоже не стоит говорить!
Есть и другие виды тишины. Например, молчание между двумя влюбленными, когда слова уже не нужны… <…> Это наиболее приятный вид тишины, правда тоже не совсем полный, потому что женщины всегда все портят: просят прижаться посильнее или наоборот, не давить так сильно. <…>
Лучший вид тишины постигаешь в себе самом. Там не может быть хрустального позвякивания мороза или электрическою жужжания насекомых. Мозг отрешается от всех внешних звуков, и ты начинаешь слышать, как кровь пульсирует в твоем теле.

Утонченность, прозрачность, свет и тепло. Тонкое восприятие мира, хрупкие настройки души. Пастельные оттенки звучания — от нежно охровых до бело-кобальтовых, цвета пульсирующей жилки на виске.
Страшно разбить, страшно ранить. Есть ощущение, что сильные эмоции могут покачнуть хрупкость и красоту этого нежного мира. Хочется услышать, как преломляется большой и громкий мир в этом звучании, какая будет мелодия. Мне слышится, что это — стеклянное, нежное, переливчатое, с небольшими металлическими нотками звучание.
Я пытаюсь услышать историю, но не слышу. Пытаюсь заглянуть за улыбку. Там, внутри, есть заветная дверца. Там свет, теплый и светло-золотистый, и в нем хорошо видны небольшие и красивые предметы и явления: колышется ковыль (белесая трава, похожая на пушок младенца), теплится закат, небольшие травки, покоряющие своей красотой, клонятся на невидимом ветерке, тихие птицы сидят на ветвях и изредка поют свою ласковую летнюю песню.
Все это словно ждет чего-то, или кого-то. Ждет момента, чтобы ожить, расправится. Чтобы сказать или спеть какую-то другую мелодию.
Но пока что это безмолвие (которое вовсе не молчание, но скорее песня без слов) — оно разлито в этом мире, и нотка ожидания (чего или кого — не знаю) звучит аккордом, с нарастанием, в ожидании вступления мелодии…

У природы много различных способов убедить человека в его смертности и ничтожестве — безостановочное движение моря, бешеная сила бури, толчки землетрясений, долгие перекаты небесной артиллерии, но самым поразительным, поражающим до отупения, является воздействие Белого Безмолвия. Всякое движение останавливается, небо безоблачно и точно вылито из свинца; малейший шепот кажется святотатством, и человек становится робким и пугается звука собственного голоса. Он — единственный знак жизни среди призрачной пустыни этого мертвого мира, и он пугается своей дерзости и чувствует себя несчастным червяком, ничем больше.

Тому, кого удручает безмолвие, приятно даже рычание.

Все было тихо на земле, на озере, на небе, и в этом величественном и меланхолическом безмолвии ночь начинала свое течение.

Голос полного безмолвия страшнее леденящего кровь вопля.

Вода в сосуде прозрачна. Вода в море — темна. У маленьких истин есть ясные слова; у великой Истины — великое безмолвие.

Высшим выражением счастья или несчастья является чаще всего безмолвие.

Временами одиночество накатывало на меня и резало по сердцу. Казалось, даже вода, которую я пил, и воздух, которым дышал, наполнены длинными острыми иголками; страницы книг в моих руках, словно лезвия бритв, угрожающе отливали металлическим блеском. В четыре часа утра в окружающем безмолвии было слышно, как одиночество все глубже пускает в меня свои корни.

Слушать музыку можно, только закрывая глаза и лицо (превратившись в ухо и нос), т. е. устроив ночное безмолвие и мрак — условия — предмирные. В эти условия ночного небытия начинает втекать и принимать свои формы — становиться космосом — дотоле бесформенный и небывший хаос.

Только в тишине слышим мы неподкупный голос правды. Человеческие жилища и рынки день и ночь стонут от ошеломляющих выкриков наглой лжи, гнусного обмана и пустого хвастовства. В безмолвии ничего этого не может быть. Мы не можем заставить ложь держаться на лоне безмолвия. Она всегда выбрасывается на поверхность и поддерживается на ней суетою людей. Бросьте её на лоно тишины – она тут же потонет, между тем как правда держится в потоке безмолвия прямо и смело, подобно крепко построенному гордому кораблю над бездной океана. Безмолвие держит правду над собою, чтобы каждый мог ясно видеть её. Только тогда замыкаются над правдою воды безмолвия, когда она устарела, износилась, истрепалась, перестала быть самой собою.

Если бы всякий дурак непременно желал понимать все, что он сам говорит, то многим дуракам пришлось бы обречь себя на вечное безмолвие

Речь и мысли принадлежали мужчине. А женщина рождена из безмолвия. Она живет в чужом краю и всего лишь выучила тамошний язык; родным ей он никогда не был. Она поневоле переводит свое сокровенное в понятия, которые не отвечают её сущности, ибо принадлежат мужчине. Она пытается изъясниться — и всегда тщетно. Никогда мужчине её не понять.

Очнувшись от безмолвия и забвения, я вскочил, прижимая руки к лицу. Потом глубоко вздохнул и испуганно открыл глаза. Нет, это не иллюзия, не обман чувств и не сон; это правда, передо мной стояла прекрасная женщина с бесконечно глубокими золотыми глазами. Видение потрясло меня. Ах, если бы это ощущение безмятежности и покоя не исчезало

Любовь – это покорность. Любовь – причина любви. Любовь – понимание. Любовь – это музыка. Любовь и благородное сердце – одно и то же. Любовь – стихи печали. Любовь – это когда хрупкая душа всматривается в зеркало. Любовь мимолетна. Любовь никогда не говорит «сожалею». Любовь – это кристаллизация. Любовь значит отдавать. Любовь – это делиться жвачкой. Любовь необъяснима. Любовь – пустое слово. Любовь – слияние с Богом. Любовь – это боль. Любовь – заглянуть в глаза ангелу. Любовь – это слезы. Любовь – ожидание, что зазвонит телефон. Любовь – целый мир. Любовь – это держаться за руки в кино. Любовь – опьянение. Любовь – хищный зверь. Любовь слепа. Любовь – это слушать голос сердца. Любовь – священное безмолвие. О любви слагают песни. Любовь полезна для кожи.

Под ним в безмолвии Руслан Сидел с обычною тоскою Пред усыпленною княжною

Я молиться хочу — не выходит! Просить — ерунда! Я просто молчу и радуюсь безмолвию души. Вот оно, счастье — постичь Таинство БЕЗмолвия!

Мной овладело тихое очарование этого торжественного, холодного безмолвия, и мне казалось, что я чувствую, как время медленно и бесшумно проходит мимо меня

Отчаянный крик безмолвия — заставил содрогнуться немую пустоту!