Цитаты Мацуо Басе

Над просторами полей —
Ничем к земле не привязан —
Жаворонок звенит.

Кто понял жизнь, тот не спешит.

Беру кисть, пытаясь запечатлеть на бумаге свои чувства, но способности мои так ничтожны! Хочу отыскать слова, но сердце моё сжимается и, опершись на подлокотник, я только смотрю и смотрю на ночное небо. И мысли расплываются в бескрайних просторах Вселенной… И до меня доносятся отблески Света… с миллиардов звезд, с миллиардных расстояний… за миллиарды лет… О, безмерный мир Вселенной…

«Осень уже пришла!» —
Шепнул мне на ухо ветер,
Подкравшись к подушке моей.

Вишни в весеннем цвету!
Но я — о горе! —
Бессилен открыть
Мешок, где спрятаны песни.

Прощальные стихи
На веере хотел я написать —
В руках сломался он.

Не ищите «следы древних», ищите то, что искали они.

Все волнения, всю печаль
Твоего смятенного сердца
Гибкой иве отдай.

Уж осени конец,
Но верит в будущие дни
Зелёный мандарин.

А я — человек простой!
Только вьюнок расцветает,
Ем свой утренний рис.

Летние травы
Там, где исчезли герои,
Как сновиденье.

В небе такая луна,
Словно дерево спилено под корень:
Белеется свежий срез.

Ива склонилась и спит.
И кажется мне, соловей на ветке…
Это её душа.

И осенью хочется жить
Этой бабочке: пьёт торопливо
С хризантемы росу.

Солнце заходит.
И паутинки тоже
В сумраке тают…

Из сердцевины пиона
Медленно выползает пчела…
О, с какой неохотой!

Слушаю, как градины стучат.
Лишь один я здесь не изменился.
Словно этот старый дуб.

Ещё на острие конька
Над кровлей солнце догорает.
Вечерний веет холодок.

Весна уходит.
Плачут птицы. Глаза у рыб
Полны слезами.

Снег согнул бамбук,
Словно мир вокруг него
Перевернулся.

Всё кружится стрекоза…
Никак зацепиться не может
За стебли гибкой травы.

Без зонта
Мокну под дождём?
Ну и отлично!

Поёт цикада —
О том, что смерть близка,
Не ведает она.

Цветы увяли.
Сыплются, падают семена,
Как будто слёзы…

Ты стоишь нерушимо, сосна!
А сколько монахов отжило здесь,
Сколько вьюнков отцвело…

Колокол смолк вдалеке,
Но ароматом вечерних цветов
Отзвук его плывет.

Знает лишь время,
Сколько дорог мне пройти,
Чтоб достичь счастья.

Бабочки полет
Будит тихую поляну
В солнечном свету.

Едва-едва я добрел,
Измученный, до ночлега…
И вдруг-глициний цветы!

Ты не думай с презреньем:
«Какие мелкие семена!»
Это ведь красный перец.

Только дохнет ветерок —
С ветки на ветку ивы
Бабочка перепорхнет.

Если в руки её возьму,
Растает — так слёзы мои горячи! —
Осенний иней волос.

Не ищите «следы древних», ищите то, что искали они.

Вот причуда знатока:
На цветок без аромата
Опустился мотылек.

Ты тоже видел его,
Этот узкий серп…
А теперь он блестит
Над твоим могильным холмом.

Как завидна их судьба!
К северу от суетного мира
Вишни зацвели в горах.

Откуда вдруг такая лень?
Едва меня сегодня добудились…
Шумит весенний дождь.

Разве вы тоже из тех,
Кто не спит, опьянён цветами,
О мыши на чердаке.

Повернись ко мне!
Я тоскую тоже
Осенью глухой.

Как свищет ветер осенний!
Тогда лишь поймете мои стихи,
Когда заночуете в поле.

Хризантемы в полях
Уже говорят: забудьте
Жаркие дни гвоздик!

Холодный горный источник.
Горсть воды не успел зачерпнуть,
Как зубы уже заломило.

Не успела отнять руки,
Как уже ветерок весенний
Поселился в зеленом ростке.

С ветки на ветку
Тихо сбегают капли…
Дождик весенний.

Белее белых скал
На склонах каменной горы
Осенний этот вихрь!

Красное-красное солнце
В пустынной дали… Но леденит
Безжалостный ветер осенний.

Какое блаженство!
Прохладное поле зеленого риса…
Воды журчание…

Ясная луна.
У пруда всю ночь напролет
брожу, любуясь..

Вот исток, вот начало
Всего поэтического искусства!
Песня посадки риса.

Я банан посадил —
и теперь противны мне стали
ростки бурьяна…

Стебельки лука,
Схваченные первым морозцем,
Сияют чистотой.

Луна или утренний снег…
Любуясь прекрасным, я жил, как хотел.
Вот так и кончаю год.

Даже белый цветок на плетне
Возле дома, где не стало хозяйки,
Холодом обдал меня.

По горной тропинке иду.
Вдруг стало мне отчего-то легко.
Фиалки в густой траве.

Опала листва.
Весь мир одноцветен.
Лишь ветер гудит.

Посадили деревья в саду.
Тихо, тихо, чтоб их ободрить,
Шепчет осенний дождь.

Есть особая прелесть
В этих, бурей измятых,
Сломанных хризантемах.

С треском лопнул кувшин:
Ночью вода в нем замёрзла.
Я пробудился вдруг.

Роща на склоне горы.
Как будто гора перехвачена
Поясом для меча.

Ты не думай с презреньем:
«Какие мелкие семена!»
Это ведь красный перец.

«Осень уже пришла!» —
Шепнул мне на ухо ветер,
Подкравшись к подушке моей.

О беспощадный рок!
Под этим славным шлемом
Теперь сверчок звенит.

Бабочкой никогда
Он уж не станет… Напрасно дрожит
Червяк на осеннем ветру.

О, сколько их на полях! Но каждый цветёт по-своему – вот высший подвиг цветка!

Вот всё, чем богат я!
Лёгкая, словно жизнь моя,
Тыква-горлянка.